Параллельные прямые — они все равно пересекаются, в бесконечности. Так что это не про нас. И дело не в уровнях, а в пространствах. Скручиваются ленты Мебиуса, летят стрелы векторов, а мы мчимся своими путями — грани навылет — и никогда, никогда не пересекаемся.
--------------
В голове — бесконечные вальсы, на губах — слова чужого (или все-таки нет?..) языка. В комнату осторожно крадется аромат шарлотки, поставленной полчаса назад в духовку. Можно укутываться этим запахом, изгонять им, как священным курением, все посторонние мысли.
И ничего не будет. Только тепло чашки чая в руках — да я.