У меня есть большой букет ландышей. Я дышу этим лесным запахом — всей кожей, до головокружения. Мне почему-то стыдно. Я чувствую себя виноватой: им лучше было бы в лесу. Но поздно. И я ничего не могу исправить.

Я не умею излечивать раны и не научилась утешать. И, в сущности...

Но, говорят, если я буду улыбаться, — кому-то станет лучше. Говорить о грустном — оставлять след на сердце. Пробуждать сопереживание. И быть живым. А если улыбаться... Почти исчезаешь. Пытаться идти легче — выговариваться, растворяться в словах, перетекать в символы. Не задевать. Но, может быть, хоть иногда... греть?



Слова — не мои или стали моими?.. И тогда — осталось еще что-то от..?

Может быть, теперь — просто текст? Говорят, я стала равнодушной. Говорят, я стала отстраненной. Говорят-говорят-говорятговорят...

Переживу. И попробую снова.

Теперь — научиться с теплой улыбкой расставаться с драгоценным одиночеством.



Много-много птичьих голосов. А тополя спилили, чтобы не мешали поводам. Снегопуха в этом июне нет.

Зато сине-светлое — совсем не то, что светло-синее. И это не может не утешать.

---

Когда я была маленькой, носила красный берет, лихо сдвинув его на одно ухо, ненавидела юбки и платья и дружила почти только с мальчиками. Я говорила всегда «будьте так любезны», «покорнейше прошу Вас», «с превеликим удовольствием» и призывала бабушку полюбоваться на мои «идентичные куличики».
С тех пор прошло лет четырнадцать. Я хожу теперь вовсе без берета, чтобы ветер трепал волосы; на выпускной придется-таки надеть платье; а еще у меня появилось целых две сестры. Но, в общем-то, я по-прежнему обожаю лепить в сторонке свои куличики и предаваться медитативному их созерцанию. Я зажигаю абрикосовую свечу в подсвечнике в виде лейки и включаю старенький кассетный плеер, принадлежавший когда-то моей маме. У него отваливается крышка, он невообразимо шипит, и приходится постоянно прижимать пальцем кнопку play. Но все это совершенно неважно, пока я могу разобрать:

Каждое утро она открывает окно,
Ветер уносит печаль,
Ветер всегда одинок,
Утро приходит и что-то случиться должно,
Тихое слово "прощай",
Эхом небесных дорог.
Там, где в полнеба восход,
Там, там...
Кто-то неслышно поет, нам
Всем тем, кто не слышит...

Жизнь так похожа на странную песню. Мою, наверное, поют отличные ребята — такие романтики с вечно грустными глазами. Но поют обязательно весело, потому что иначе нельзя было бы жить. И если я, как кажется, беспричинно улыбаюсь — я улыбаюсь им. Это самое меньшее, чем я могу их отблагодарить.

---

Неподыхающий оптимизм — это оптимизм, живучий, как таракан, или просто хитро замаскировавшаяся истерика?..

---

...распахивается окно, и он врывается внутрь. Его приглашают открытые глаза, которые следят движение облаков и перешептывание листьев. Он даже не знает, насколько ошибается, думая, что может перевернуть все с ног на голову. Пусть входит — прямо в сердце, в душу, в мысли, в кровь...

Разлетелось, разорвалось и парит в невесомости. Он так и не понял: в этом — и есть мой порядок.

---

Даже если продолжаешь по привычке оглядываться, думать, я тоже верю, что нет воспоминаний, которые стоило бы стереть. Все, что происходит с нами, становится частью нас, и без этого мы уже не будем собой.



Развеяться, говоришь?..

Я фотографирую небо.

Мама спрашивает: «Зачем тебе столько?»

А я улыбаюсь и отвечаю: «Неба — много не бывает».

А слева притаился китайский дракон...

---

...потому что я обещала.

Верь, ладно?..

А если... Тогда я отращу десятисантиметровые когти и буду мстить. Когда я холодно-зла — это страшновато. Но я в истерике — это тоже что-то, тебе ли не знать.

---

Обожаемая фиалка

Та самая, с ВДНХ, помнишь?..

---

...чтобы верить...

Когда ты забудешь слова, останется только ветер.

Ветер касается ветвей деревьев, и это похоже на твои шаги.

Тихо.

Памяти не нужно лишних слов.

И все как тогда — каждая нота отзывается так же...

Есть счастливая улыбка и счастливое сердце.

Мое сердце — счастливо. Но почему никто в это не верит?..

Наверно... мои слова ничего не стоят. Но это значит, что у меня все еще есть

ветер.

@настроение: ...не нужны ни разум, ни глаза...

---

Я немного старомодна.

У меня усталые глаза. Говорят.

И все-таки я необыкновенно упряма. Поэтому снова промолчу.

Current music: The Middle-Earth Orchestra - The Grey Havens

---

Ладно.

Я знаю.

Можно идти легче.

@музыка: WT - Memories

---

Но ведь и я — кто я такая, чтобы говорить, что знаю тебя?

Не более, чем та, кто хочет понять.

Не менее, чем та, кто все-таки любит.

---

Сумбурные отрывки

— Философическая погода, — изрекла я с интонациями кота Матроскина, глядя на исчерканное дождевыми каплями окно.

— Вот едешь в поезде, — блаженно прищурилась Триша, — а там — на улице — дождь… Кайф.

— М-да, — глубокомысленно заключила Оля, склонив голову на бок.

Наша троица сидела в поезде легкого метро и просветленно, аки Фай-кун, улыбалась. Но здорово-то как! Меня покорили турникеты со стеклянными дверцами вместо обычных прорезиненных заграждений. И переходы над поездами… А сами поезда — почти сплошные окна! И все эти табло и бегущие строки… И станции, где навесы похожи на позвоночник какого-нибудь динозавра.

А главное: за стеклом станции — уже деревянные дома, МКАД и дальше — лес, лес сплошной стеной… Было такое ощущение, что мы все время в какой-то дороге, а остальное — просто приснилось. Некое общее междумирье в душе)

А еще были сушилка Франки, бабочки, сбывающиеся предсказания, управление зеленым светом…

Огромное спасибо тем, кто забросил нас писать ЕГЭ по русскому в Бутово)))

--------------

Сегодня довелось побыть Томом Сойером) В родной школе в течение урока ОБЖ добросовестно красила забор в зеленый. Заодно, правда, омолодились и чахлые кустики у забора, потому как Катя бурно бегала вокруг, и приходилось от нее уворачиваться.

--------------

И тот самый кусок штукатурки еще жив)

--------------

Вернувшись после недельного отсутствия, обнаружила, что осалена в очередной игрушке. Признаться, иногда я уклоняюсь от ответа на подобные вещи, но тут — не смогла. Просто такого обо мне еще не писали, и я совершенно очаровалась.



Выбрать энное количество ПЧ и написать ассоциации к ним. ПЧ, попавшие под раздачу, в свою очередь, должны будут разместить такой же список у себя на дневнике. (Традиционно — никого не обязываю, как хотите.))



От Хокто: Niadhel — желтые бабочки, августовская гроза, запах дождя, танцы, солнце сквозь облака, флейта.

Просто потрясающе, спасибо за такое)



Попробую и я.



CoffeeHolic — кофе, лужи, весна, касаться плечом, коса, Клёпа, неожиданно, северо-западный проход, руны, сестрить, Подвальчик... (все, пора уже замолчать))

Integral — метание перьев, полеты с зонтом, фанфичные мучения

Katedra — гнездо, астральные, разная, скрипка в темноте

mcfrei — бронза, облака, Туве Янссон, легкое сумасшествие, осторожно, Маккефри

Oris Sordeo — тяжелый темный бархат, металлические украшения, лучи, ЧКА, полынь, тепло, помощь

Tarien — неумемное, мурчать, сиреневый, бамбук, дождь, облака, небо, бежево-фиолетовый, Шурф, дышать, говорить до утра, ласково фыркать, флейта, желать, сны, заплетать, мелом, Кортик, катана, фенечки... (нет, это тоже можно до бесконечности!)… но еще ведь сапоги-на-подушке, Хроники, пижамка, Wish you were here, карусель, за руку, клубок... (берет себя в лапы и умолкает)

Лорд Омут — зеленый, благожелательное крупное кошачье, которое все равно всегда настороже, отражаться, теплая бесконечность), подмигивающий смайл, хранить, понимать, совпадать

Хоктёнок — эль-ин (что-то от вене, что-то — от Расплетающих…), изящный иероглиф (это фото с сакурообразным абрикосом так подействовало, не иначе), преодолевающее чудо, свет, письма, создавать, точный и стремительный росчерк

Чокнутый поэт — рыжее, Чистые Пруды, поиск кавая, готично, «я — псих!», Маленький Принц, своя планета

@музыка: Howard Shore - Forth Eorlingas

---

"Давай, я была..."

Это странно, однако ж. Немного смешно. Немного грустно тоже. Или грустно - даже больше?.. Не знаю.

Прижимаешь к себе что было сил, охраняешь то, что сама создала. Зная, сколько своего вплела - в чужое, сколько обратила в иное...

А все же - так.

Сидишь на стуле, подобрав ноги, "как птица" (бабушка замечает, заглядывая в комнату), задумчиво покусываешь карандаш. Сказать - что?.. Себе уже все сказано. И эти записи превращаются просто в памятные знаки.

Потому что...

I...

Just wish that I didn't feel like there was something I missed...

Пусть останется. То, какой я была. Была... "Давай, я была..."

Что за странная тяга подчеркивать карандашом итоги?

Как будто стоишь на обрыве... В лицо - ветер, и перехватывает дыхание. И что-то новое открывается перед тобой, необъятно и даже в чем-то жестоко, потому что многое нужно оставить. Но внезапно - ветер приносит сорванный с дерева листок, и ты оказываешься где-то не здесь, следуя путем ассоциаций и воспоминаний. И даже улыбаешься уже как-то горько-ласково своим мыслям.

Не останавливает, но... рассеивает, уводит за собой.

Где-то здесь-не-здесь.

Потому что...

...Ангел дождя... наводит облака и тучи...

И во все этом - в шепоте, в фразах, - я - точно есть?..

"Давай, я была..." Почему - всегда "была" и никогда не - "буду"?..



Current music: The Ramus - Lucifer's Angel

---

Поблагодарена.

Посвящена.

Слегка придушена.

День удался!

А еще — мы теперь есть мелками по асфальту. И в небе кто-то рисовал тоже.

---

Жизнь "без кошмаров и неба в крапинку"

Иногда я хочу быть продавщицей в книжном магазине, что находится в Последнем переулке.

Иногда я мечтаю быть призраком, утешающим тех, кому больно и одиноко.

Иногда я хочу по-настоящему ощущать крылья за своей спиной.

И даже если ничего из этого не сбудется — я счастлива.

Потому что умею мечтать.

---

All I know for sure is that I'm trying

I will always stand my ground.



Stand my ground, I won't give in, I won't give up,

I won't deny it, I gotta face it

While I close my eyes and hide the truth inside

If I don't make it someone else will



Stand my ground

(c) WT

---

Навстречу...

И когда неожиданно становится тяжело — спасибо словам, в которые уходит вся боль и тревога. Внутри тянется длинный монолог, фразы привычно перестраиваются, машинально отыскиваются синонимы, чтобы избежать повторений… Все выговаривается до мельчайших подробностей, слова начинаются биться внутри, желая быть высказанными…

Я превращаюсь — в текст.

Вплетаюсь в ветви деревьев, рассыпаюсь солнечными лучами… Неожиданно ветер касается веток-струн, и шепот перерождается в звук.

Я превращаюсь — в музыку.

Заполняю пространство, теку весенними ручьями… А внутри растет ликующий крик: «Как хо-ро-шо!..»

Я снова становлюсь собой. Но — новой. И все вдруг становится неважно, кроме бега навстречу лужам-окнам и бесконечного света, бьющего через край.

Мой сон. Моя сказка. Моя жизнь.



— Вам сколько лет, Женечка?

— 16.

— О, какая Вы уже пожилая. А Вам, Сашенька?

— 16.

— А Даше?

— Тоже 16.

— Ну, вы еще совсем юные девушки!

— Нет, ну как это? А почему же я тогда пожилая?!

— Но послушайте, Ваши 16 — это совсем другое дело, это уже очень много!



Пусть так… Но, может быть, надо постареть, чтобы окончательно влюбиться в жизнь и ощущать ее так ярко?..



А эта дивная гламурно-готичная парочка пошла под ручку в Третьяковку.

Я же — отправилась выгуливать Тришу. И были экстремальные прыжки над лужами, и раскрытие тайны лошадиной коровки, и фразы из блокнота, и стук бусинок на фенечке, и колдунья из пряничного домика...

— Как думаешь, нет ли нас тут где-нибудь в сугробе?..

А потом мы прощались.

— Можно, Триша, — сказала я, — я обниму тебя «в знак большой симпатии»?..

— Можно, — ответила она и улыбнулась. Когда она так улыбается, ее шоколадные глаза становятся совсем-совсем теплыми.

И только когда она уходила, такая весенняя в своей зеленой куртке, я поняла, как же на самом деле соскучилась.



Будьте счастливы, люди. Вы никогда не бываете красивее, чем в те моменты, когда улыбаетесь. И я никогда не радуюсь так сильно, как когда вижу ваши улыбки.

---

Опять поймали

Integral, закопавшая свою природную доброту слишком усердно, навесила на меня заполнение

сего опросника

сего опросника.

1. Как тебя зовут?

Евгения.

2. Как ты любишь, чтобы тебя называли?

Нет особых предпочтений.

3. Как ты не любишь,чтобы тебя называли?

Киска моя. Впрочем, тот, кто на это осмелился, давно уже получил по ушам.

4. Какими глазами ты смотришь на мир?

Когда-то писала на эту тему пост, все — туда.

5. Ты веришь в дружбу между парнем и девушкой?

Да.

6. А у тебя есть друг/подруга противоположного пола?

В кол-ве двух замечательных штук. И оба — Артемы.

7. Последняя глупость, которую ты совершил?

Ммм... щекотала маму.

8. О чём ты думаешь в последнее время?

О смерти Грибоедова и первой русской революции.

9. Какой вопрос ты себе часто задаёшь?

Какого черта?

10. Где тебе лучше всего размышляется?

Сидя на дереве. Желательно — одной.

11. Ты веришь в любовь?

Да.

12. А в романтику?

Скорее, она верит в меня.

13. Чего ты ждёшь от владельца дневника, который попросил тебя это?

Робко надеюсь, что больше она этого не сделает.

14. Что значит твой ник?

Переводится как "мрачная девушка".

15. Что тебя расстраивает в последнее время?

Что я опять забыла, в каком районе преимущественно развивалось фермерское хозяйство в конце XIX в.

16. Любимая фраза в последнее время?

Жизнь прекрасна и удивительна.

17. Как ты собираешься провести НГ?

Дома, должно быть...

19. Твой ДР?

Ну не знаю, нет у меня никаких далеко идущих планов.

20. Шесть человек, которые должны заполнить такую же анкету в своём дневнике: никто и ничего, как обычно, не должен. Все добровольно.

---

...без конца...

Когда я закрываю глаза — падаю в собственную бездну. Бесконечная черная глубина, в которой я пытаюсь поймать нужные нити, услышать знакомые голоса.

Это нападает какая-то особая, невозможная лихорадка, без которой мне и жить-то — нельзя. Сквозь меня прорастают ставшие бесконечно дорогими дети моих бездонных блужданий. Имена, обратившиеся именами живых для меня людей. Я не могу без них. Я пытаюсь вернуться к ним. Я ликую, сумев нащупать пути возвращения. Я думаю щелчками клавиатуры, шуршанием карандаша и мягким нажимом шариковой ручки. Мне становится необходимо записывать свои мысли. Я обкатываю их до придания им формы, которая покажется мне достойной записи. И даже это — не гарантия того, что я не вычеркну, не удалю, не порву написанное. Я безнадежно попалась. Я перечитываю исписанные нервной вязью бумаги, листаю бессчетные компьютерные файлы... Не годится, плохо, сыро, ужасно, больше никогда и ни за что! Но снова хватаюсь за тетрадь, блокнот, открываю Word... А вдруг теперь — выйдет? Опять и опять... Бесконечно, до совершенства, которого не существует, потому что всегда можно поставить планку выше.

---

...живы...

Вот с самого детства "ложку за маму, ложку за бабушку"; "сделай ради меня"... Но постоянно, знаете ли, это уже слишком. И однажды делаешь что-то совсем для себя. Что-то, чего другие могут и не заметить. Должно быть, так и рождается если не любовь, то хотя бы истинное уважение к себе. К чему я все это?.. Просто... *улыбнулась* ...полгода кончились. Год прошел.

--------------

Что там еще? Мы живы. И никакая температура-почти-сорок-с-пятницы нас не убьет. Тем более что сегодня она пришла в норму. И голос вернется. И тогда никому в доме не будет спасения от "I wish for this night time to last for a lifetime..."

--------------

Ах, да. *прищелкнув пальцами* Если вдруг поймаете обо мне слухи, что я милая и радушная хозяйка, — не верьте. Однако коли уж кто-то сюда приходит, негоже не поприветствовать. Итак, пополнением рядов истинных мазохистов, читающих сию вдохновенную бредятину, мы обязаны

*Принцессе Саксона*

и

Ёльф

(я не рискнула склонять Ваше имя, дабы избежать ошибок)

*приседает в придворном реверансе, тщательно отрепетированном перед зеркалом*

--------------

Я стремительно обрастаю вещами, которые были там, где я никогда не была и, возможно, так и не побываю. Теперь у меня есть карандаш с Мальдив. Из ветки какого-то местного дерева и даже с желтым цветочком.

--------------

Хотя на градуснике все еще минус три, снега — огромные сугробы, все-таки весна не сдается. Попугай совершенно потерял голову, до хрипоты перекрикиваясь с прилетевшими птицами (хм, если быть честной, я не стала бы ручаться, что он раньше был нормален... может, правильней будет сказать: "Он стал ненормальней, чем обычно"?).

--------------

А еще пришло смс от Триши. В почтовом ящике нашла от нее целых два письма. И три сообщения в асе. Ольга звонила два раза. И Артем.

Пи-хо, ребятки! *ушла полоскать*